第十四章 轮回 (第2/2页)
不是身体的疲惫，是灵魂的疲惫。
活了这么久，她开始觉得，活着本身就是一种负担。每一天醒来，都要面对同样的世界，同样的人，同样的事。太阳升起，太阳落下，春夏秋冬，周而复始。她觉得自己像一块石头，被时间的河流冲刷了千年，棱角磨平了，表面光滑了，但里面还是那块石头，什么都没有变。
她想停下来。想找一个地方，安安静静地住下来，不再走了。
但她不能停下来，因为她还没有找到他。
有一天，她走到了一个叫“长安”的地方。
长安是唐朝的都城，也是她来过很多次的地方。每一次来，都不一样。这一次，长安更加繁华了，街道更宽了，房子更高了，人也更多了。街上到处是胡人，卖胡饼的、卖葡萄酒的、卖香料的，吆喝声此起彼伏，热闹非凡。
柳如烟走在街上，看着来来往往的人，忽然听到一阵琴声。
琴声从一座酒楼里传出来，悠扬动听，像山间的清泉，又像月下的微风。她停下脚步，听着琴声，心中涌起一种说不清的熟悉感。
她走进酒楼，看见一个年轻男子坐在角落里，正在弹琴。男子二十来岁，面容清秀，穿着一身白色的长袍，长发披散，不戴冠。他的眼睛闭着，手指在琴弦上飞舞，像是在与琴对话，又像是在与天地对话。
柳如烟找了一个位置坐下，要了一壶酒，静静地听着。
琴声时而高亢，时而低沉，时而急促，时而舒缓。她听着听着，眼泪忽然涌了出来。她不知道为什么哭，只是觉得这琴声让她想起了很多事，很多人，很多她以为自己已经忘记的东西。
一曲终了，酒楼里响起了热烈的掌声。男子睁开眼睛，微微一笑，站起身，向众人行了一礼。
柳如烟擦了擦眼泪，站起身，走到他面前。
“公子，”她说，“你弹得真好。”
男子看着她，微微一笑：“姑娘过奖。”
“这首曲子，叫什么名字？”
“《桃夭》。”男子说，“是根据《诗经》里的《桃夭》改编的。”
柳如烟的心猛地一跳。
“桃之夭夭，灼灼其华。”她轻声念道。
男子看着她，眼中闪过一丝惊讶：“姑娘也懂《诗经》？”
“懂一点。”柳如烟说，“很久以前，有人教过我。”
“什么人？”
柳如烟想了想，摇了摇头：“记不清了。只记得……他很重要。”
男子看着她，眼中满是好奇。
“公子贵姓？”柳如烟问。
“姓李，名白。”男子微微一笑，“姑娘呢？”
“柳如烟。”
李白点了点头：“好名字。如烟似雾，飘飘欲仙。”
柳如烟看着他的眼睛，那双眼睛里有一种她熟悉的东西——才华、傲气、不羁。和那个人一样。
“李公子，”她说，“你写诗吗？”
李白笑了：“写。诗是我的命。”
“能念一首给我听吗？”
李白想了想，清了清嗓子，念道：
“云想衣裳花想容，春风拂槛露华浓。若非群玉山头见，会向瑶台月下逢。”
柳如烟听着，心中涌起一种说不清的感动。
“很美。”她说。
李白笑了：“谢谢。”
两人在酒楼里坐了很久，喝酒，聊天，谈诗。李白喝了很多酒，脸红红的，说话也开始颠三倒四。但他讲的故事很有趣，柳如烟听得入了迷。
“李公子，”柳如烟忽然说，“你最大的愿望是什么？”
李白想了想，说：“写一首流传千古的诗。”
“然后呢？”
“然后？”李白笑了，“然后就够了。人这一辈子，能留下一点东西，就不算白活。”
柳如烟看着他，心中涌起一种说不清的感慨。
这句话，她听过。很久很久以前，有一个人也说过类似的话。
“我要写一篇流传千古的辞赋。”那个人说。
那个人叫司马相如。他已经不在了。他的辞赋流传了下来，但他不在了。
“柳姑娘，”李白看着她，“你怎么哭了？”
柳如烟摸了摸自己的脸，才发现自己满脸都是泪。
“没事，”她擦了擦眼泪，“风吹的。”
李白看了看窗外，窗户关着，没有风。但他没有戳穿她，只是笑了笑，给她倒了一杯酒。
“喝酒。”他说，“酒能解千愁。”
柳如烟端起酒杯，一饮而尽。酒很烈，辣得她直咳嗽，但她觉得很好。烈酒可以让她暂时忘记那些她不想记起的事，忘记那些她一直在找却始终找不到的人。
那天晚上，她喝了很多酒，醉得不省人事。
醒来时，天已经亮了。她躺在一张陌生的床上，身上盖着一床薄被。李白坐在窗边，手里拿着一卷书，正在看。
“醒了？”他头也不抬地说。
柳如烟坐起身，揉了揉太阳穴。头疼得厉害，像要裂开一样。
“我喝多了。”她说。
“你确实喝多了。”李白放下书，走到桌边，倒了一碗水递给她，“喝点水，会好一些。”
柳如烟接过碗，喝了几口，感觉好了一些。
“李公子，”她说，“谢谢你。”
李白摇了摇头：“不用谢。举手之劳。”
柳如烟看着他，心中涌起一种说不清的温暖。
“李公子，”她说，“我要走了。”
李白看着她，点了点头：“保重。”
柳如烟站起身，走到门口，忽然停下脚步，没有回头。
“李公子，”她说，“你的诗，一定会流传千古的。”
李白笑了：“借你吉言。”
柳如烟推开门，走了出去。
身后，李白拿起琴，又开始弹。琴声悠扬，像山间的清泉，又像月下的微风。
她听着琴声，一步一步地走远，再也没有回头。
十
又过了很多年。
唐朝亡了，五代十国乱了，宋朝建立了。柳如烟看着这一切，像一个旁观者，看着历史的车轮滚滚向前，碾过无数人的生命。
她已经不记得自己活了多少年了。也许是一千年，也许是两千年。她只记得，她在找一个人。一个很重要的人。她找了他很久很久，久到她记不清他的样子，记不清他的名字，只记得手腕上这枚玉环。
玉环有两枚，一枚在她手上，另一枚……她不知道在谁手上。但她知道，找到另一枚玉环，就能找到他。
她走过很多地方，见过很多人。有些人让她想起了他，有些人让她忘记了他。但每一次想起，每一次忘记，都让她更加确定——他还在。他一定还在某个地方，活着，呼吸着，等着她。
有一天，她走到了一个叫“杭州”的地方。
杭州是南宋的都城，繁华而美丽。西湖如镜，苏堤如带，雷峰塔耸立在夕阳下，像一根指向天空的手指。柳如烟走在西湖边，看着湖中的倒影，心中忽然涌起一种说不清的平静。
她在西湖边租了一间小屋，住了下来。每天清晨，她去湖边散步，看日出；每天傍晚，她去湖边散步，看日落。日子过得很平静，像西湖的水一样。
有一天傍晚，她在湖边遇到了一个年轻男子。
男子二十来岁，面容清秀，穿着一身灰色的布衣，手里拿着一把折扇。他站在湖边，看着湖中的夕阳，一动不动，像一尊雕塑。
柳如烟走到他身边，也看着湖中的夕阳。
“好看吗？”她问。
男子转过头来，看着她，微微一笑：“好看。”
他的眼睛很亮，像两颗星星，嘴角挂着一丝淡淡的笑。
柳如烟看着他，心跳忽然加快了。
“公子贵姓？”她问。
“姓苏，名轼。”男子说，“字子瞻。”
柳如烟的心猛地一跳。
苏轼。苏子瞻。那个写“但愿人长久，千里共婵娟”的苏轼。那个写“大江东去，浪淘尽，千古风流人物”的苏轼。那个一生坎坷、却始终乐观豁达的苏轼。
“苏公子，”她说，“你的诗，我读过。”
苏轼笑了：“哦？哪一首？”
柳如烟想了想，轻声念道：
“十年生死两茫茫，不思量，自难忘。千里孤坟，无处话凄凉。”
苏轼的笑容凝固了。他看着柳如烟，眼中满是复杂的情绪。
“姑娘，”他说，“你也经历过离别？”
柳如烟点了点头：“经历过。很多次。”
两人站在湖边，看着夕阳一点一点地沉入湖面，天边的云彩从金色变成红色，从红色变成紫色。
“苏公子，”柳如烟忽然说，“你信缘分吗？”
苏轼想了想，点了点头：“信。”
“为什么？”
苏轼看着湖中的夕阳，轻声说：“因为我相信，有些人，注定会相遇。不管相隔多远，不管时隔多久，终究会相遇。”
柳如烟看着他，眼泪忽然涌了出来。
“苏公子，”她说，“你说得对。”
苏轼转过头来，看着她，微微一笑。
“姑娘，”他说，“你手腕上戴的是什么？”
柳如烟低头看了看手腕上的玉环，微微一笑：“一个故人送的。”
“什么样的故人？”
柳如烟想了想，说：“一个很重要的故人。一个……我等了很久很久的人。”
苏轼看着她，眼中满是温柔。
“你会找到他的。”他说。
柳如烟笑了，笑容像春天的桃花。
“谢谢你。”她说。
十一
柳如烟在杭州住了三年。
三年里，她和苏轼成了很好的朋友。他们一起游西湖，一起爬山，一起喝酒，一起谈诗。苏轼给她讲他的故事，讲他被贬黄州、惠州、儋州的经历，讲他在困境中如何保持乐观，讲他写那些诗词时的心情。柳如烟给他讲她的故事，但她讲的不是真话，她编了很多假话，因为她不能告诉他真相——她不能告诉他，她活了上千年，她是一只狐妖，她在找一个人。
但她觉得，苏轼也许知道她在说谎。因为他看她的眼神，总是带着一种说不清的理解，像是在说：“你不用告诉我真相，我都懂。”
有一天，苏轼告诉她，他要离开杭州了。
“去哪里？”柳如烟问。
“被贬了。”苏轼笑了笑，笑容里没有悲伤，只有无奈，“去海南。很远的地方。”
柳如烟看着他，心中涌起一种说不清的心疼。
“苏公子，”她说，“你后悔吗？后悔写那些诗，后悔说那些话？”
苏轼摇了摇头：“不后悔。该说的还是要说，该写的还是要写。人这一辈子，总要为点什么活着。”
柳如烟看着他，眼眶红了。
“苏公子，”她说，“你是个好人。”
苏轼笑了：“你也是。”
他走的那天，柳如烟送他到码头。他站在船上，向她挥手。
“柳姑娘，后会有期。”他说。
柳如烟站在码头上，看着船越走越远，越走越远，最终消失在湖面的雾气中。
“后会有期。”她轻声说。
她转身，走向相反的方向。
十二
又过了很多年。
元朝灭了南宋，明朝推翻了元朝，清朝又取代了明朝。柳如烟看着这一切，像一个旁观者，看着历史的车轮滚滚向前，碾过无数人的生命。
她已经不记得自己活了多少年了。也许是一千年，也许是两千年，也许是三千年。她只记得，她在找一个人。一个很重要的人。她找了他很久很久，久到她记不清他的样子，记不清他的名字，只记得手腕上这枚玉环。
她的头发全白了，白得像雪。她的脸上布满了皱纹，像一块被风化了千年的石头。她的眼睛浑浊了，看不清楚远处的东西。但她还在走，还在找。
她走过北方，走过南方，走过西域，走过大海。她的腿不好使了，走得很慢，但她没有停。她怕停下来，就再也走不动了；她怕走不动了，就再也找不到他了。
有一天，她走到了一个叫“北京”的地方。
北京是清朝的都城，繁华而热闹。街上行人如织，商铺林立，吆喝声此起彼伏。柳如烟走在街上，看着来来往往的人，忽然感到一阵眩晕。
她扶住旁边的墙壁，闭上眼睛，等那阵眩晕过去。
“老人家，你没事吧？”一个声音从身边传来。
柳如烟睁开眼睛，看见一个年轻男子站在她面前。男子二十来岁，穿着一身蓝色的长袍，手里拿着一卷书。他的面容清秀，眼睛很亮，像两颗星星。
“没事。”柳如烟说，“就是有点头晕。”
男子扶着她，在路边坐下，从袖中拿出一块手帕，递给她：“擦擦汗吧。”
柳如烟接过手帕，擦了擦额头上的汗。手帕是丝绸的，上面绣着一枝桃花，针脚细密，栩栩如生。
“这手帕上的桃花，绣得真好。”她说。
男子笑了：“是我娘绣的。她手巧。”
柳如烟看着他，心中涌起一种说不清的熟悉感。
“公子贵姓？”她问。
“姓曹，名雪芹。”男子说。
柳如烟的心猛地一跳。曹雪芹。那个写了《红楼梦》的曹雪芹。那个写了“满纸荒唐言，一把辛酸泪”的曹雪芹。那个写了“都云作者痴，谁解其中味”的曹雪芹。
“曹公子，”她说，“你在写书吗？”
曹雪芹点了点头：“在写。写了很多年了，还没写完。”
“写的是什么？”
曹雪芹想了想，说：“写一个梦。一个很大很大的梦。梦里有一个家族，从兴盛到衰败；有一群人，从相聚到离散；有一段情，从开始到结束。”
柳如烟看着他，心中涌起一种说不清的感动。
“曹公子，”她说，“你写的那个梦，会流传下去的。”
曹雪芹看着她，微微一笑：“借你吉言。”
柳如烟从手腕上取下一枚玉环，递给他：“这个送给你。戴着它，它会保佑你。”
曹雪芹看着手中的玉环，玉质温润，虽然布满裂纹，但很好看。他摇了摇头：“使不得，使不得。这东西太贵重了，我不能收。”
柳如烟将玉环塞进他手里：“拿着吧。我不缺这个。”
曹雪芹看着手中的玉环，眼眶红了。他拉着柳如烟的手，声音有些哽咽：“老人家，你真好。”
柳如烟拍了拍他的手背，笑了笑，没有说话。
她站起身，拄着拐杖，一步一步地走远。
身后，曹雪芹站在街边，看着她的背影，久久没有动。
他低下头，看着手中的玉环。玉环的内壁上，刻着两个字。
一个是“受”。
一个是“烟”。
他不知道这两个字是什么意思，但他觉得，那一定是很重要的东西。
十三
柳如烟继续走。
她已经走不动了，但她还在走。每一步都很慢，每一步都很艰难，但她没有停。她怕停下来，就再也走不动了；她怕走不动了，就再也找不到他了。
她走过北京，走过南京，走过上海。她看见清朝亡了，民国建立了；她看见民国乱了，新中国成立了。她看见火车代替了马车，电报代替了书信，电灯代替了油灯。世界变得太快，她跟不上了。
她已经很老了。老到记不清自己多少岁，老到记不清自己从哪里来，老到记不清自己要往哪里去。她只记得一件事——她在找一个人。一个很重要的人。
有一天，她走到了一个叫“郑州”的地方。
郑州是一座很大的城市，高楼林立，车水马龙。柳如烟走在街上，看着来来往往的人和车，觉得头晕目眩。她找了一个公园，在长椅上坐下，闭上眼睛，休息。
“奶奶，你一个人吗？”一个稚嫩的声音从身边传来。
柳如烟睁开眼睛，看见一个小女孩站在她面前。小女孩五六岁，扎着两个小辫子，穿着一件红色的棉袄，脸蛋红扑扑的，像两个苹果。她的手里拿着一个气球，气球是粉色的，上面画着一朵桃花。
“一个人。”柳如烟说。
小女孩在她身边坐下，歪着头看着她：“奶奶，你的头发好白啊。比我奶奶的还白。”
柳如烟笑了：“是吗？”
“是啊。”小女孩点了点头，“奶奶，你多大年纪了？”
柳如烟想了想，摇了摇头：“记不清了。很大很大了。”
小女孩看着她，眼中满是好奇：“奶奶，你从哪里来？”
柳如烟想了想，说：“很远很远的地方。”
“哪里？”
柳如烟看着远方，那里有一片桃林——不，不是桃林，是高楼。但她觉得，那里应该有一片桃林。
“淇水。”她说，“淇水边有一片桃林。桃花开的时候，很美。”
小女孩听不懂，但她觉得奶奶说的那个地方，一定很美。
“奶奶，”她说，“你手腕上戴的是什么？”
柳如烟低头看了看手腕上的玉环，微微一笑：“一个故人送的。”
“什么样的故人？”
柳如烟想了想，说：“一个很重要的故人。”
小女孩看着她，似懂非懂地点了点头。
“奶奶，”她说，“你等我一下，我去买糖葫芦。马上回来。”
她跳下长椅，跑向远处的糖葫芦摊。
柳如烟坐在长椅上，看着她的背影，心中涌起一种说不清的温暖。
阳光很好，照在身上暖洋洋的。她闭上眼睛，靠在椅背上，感受着阳光的温度。
风中，似乎有桃花的香气。
她睁开眼睛，看见远处的天空，有一片粉色的云。云很淡，像雾，像烟，像梦。
她看着那片云，忽然想起了一首诗。
“桃之夭夭，灼灼其华。之子于归，宜其室家。”
她轻声念着，声音轻得像风。
“奶奶！”小女孩的声音从远处传来，“我回来了！”
柳如烟转过头，看见小女孩举着两串糖葫芦，向她跑来。她的脸跑得红扑扑的，眼睛里满是笑。
“奶奶，给你一串。”小女孩将糖葫芦递给她。
柳如烟接过糖葫芦，咬了一口。糖葫芦很甜，甜得发腻，但她觉得很好吃。
“谢谢。”她说。
小女孩在她身边坐下，也咬了一口糖葫芦，腮帮子鼓鼓的，像一只小仓鼠。
“奶奶，”她含混不清地说，“你找到那个人了吗？”
柳如烟看着她，看着她亮晶晶的眼睛、红扑扑的脸蛋、嘴角的糖渍，忽然笑了。
“找到了。”她说。
小女孩一怔：“在哪里？”
柳如烟没有回答，只是看着天空。那片粉色的云还在，在阳光下泛着淡淡的光。
“就在这里。”她说。
小女孩不懂，但她觉得奶奶笑得很开心。她从来没见过奶奶笑得这么开心。
“奶奶，”她说，“你笑起来真好看。”
柳如烟摸了摸她的头，笑了。
“谢谢。”她说。
尾声
很多年后，有人在那座公园的长椅上，发现了一枚玉环。
玉环很旧，上面布满了裂纹，但还泛着温润的光。玉环的内壁上，刻着两个字。
一个是“受”。
一个是“烟”。
没有人知道这两个字是什么意思。但每一个看到这枚玉环的人，都会觉得心中涌起一种说不清的感觉。像是悲伤，又像是温暖；像是遗憾，又像是圆满。
有人说，这枚玉环是一个老奶奶留下的。她每天都在公园的长椅上坐着，看着天空，像是在等什么人。有一天，她来了，再也没有离开。
有人说，那个老奶奶等了一辈子，终于等到了她要等的人。那个人来了，带着她走了，去了一个很远很远的地方。那里有桃林，有淇水，有永远盛开的花。
还有人说，那个老奶奶就是传说中的狐妖柳如烟。她活了三千多年，走遍了天涯海角，终于找到了帝辛的转世。他变成了一个小女孩，扎着两个小辫子，穿着红色的棉袄，手里拿着一个气球。她认出了他，他也认出了她。他们一起走了，去了一个再也没有离别的地方。
千年后，淇水依旧流淌，桃林依旧花开。
一个年轻人来到这片桃林，背着一个竹篓，手里拿着一卷竹简。他是个书生，游学四方，路过此地，听说这里的桃花很美，便来看看。
正是暮春时节，花开如云，落英缤纷。年轻人在桃林中漫步，脚下是松软的花瓣，鼻尖是淡淡的花香。他走得很慢，像是在寻找什么，又像是在感受什么。
他走到了那口古井边。
井水依旧清澈，倒映着蓝天白云和满树繁花。井沿上，放着一枚玉环。
年轻人拿起玉环，仔细端详。玉环很旧了，上面布满了裂纹，但还能看出当年的雕工——精美绝伦，不似凡间之物。他将玉环翻过来，看见内壁上刻着两个字。
一个是“受”。
一个是“烟”。
年轻人的手指轻轻摩挲着这两个字，心中涌起一种说不清的熟悉感，像是曾经见过，又像是在梦中见过。
他抬起头，看着满树繁花，忽然想起了一首诗。
那是《诗经》里的《桃夭》，他小时候背过的：
“桃之夭夭，灼灼其华。之子于归，宜其室家。”
他轻声念着，声音在桃林中回荡。
风吹过，桃花纷纷扬扬地落下，落在他的发间、肩头。他闭上眼睛，深深地吸了一口气。
花香中，他似乎闻到了一丝熟悉的气息。那是……什么？他不知道。但他知道，那是一种让他心安的、温暖的、想要靠近的气息。
他睁开眼睛，看着手中的玉环，微微一笑。
“也许，”他轻声说，“这就是缘分吧。”
他将玉环小心翼翼地放进竹篓里，转身离去。
身后，桃花依旧纷纷扬扬地落下，像一场永不停止的粉色的雪。
远处，淇水依旧流淌，清澈见底，在阳光下泛着粼粼的波光。
千年如一梦。
梦里，有人相爱，有人离别，有人死去，有人重生。
而桃林，永远在那里。
等着每一个路过的人。
（全文完）